XI

Si fuera cierto que lo que es negro es malo
y lo blanco aseguran que es sagrado,
si fuera cierto que lo derecho es razonable
y lo izquierdo de siniestro lo pintaron,
quiero salir del esquema establecido
quiero romper las reglas que instalaron.

Quisiera hacer pedazos el cinismo,
destapando la verdad en cualquier lado.

Aunque los vidrios sigan estallando…

X (¿te acordás de Cromañon?)

Antes de llegar, la muerte,

lanzó fuegos de artificio para  su entrada triunfal.

En un momento, arrasó con cientos

que reían, como se ríe a esa edad,

cuando la vida invita a saborearla.

Y dejó a otros cientos como para que cuenten

que una noche pasó y se llevó todo

lo que quiso,

para que cuenten, que tiene amigos poderosos

que le permiten ser dueña y señora del destino,

igual que en otra época.

La muerte propaga y exacerba

el trono sacrosanto de la propiedad privada.

Frotó sus huesudas manos al grito de

“vini, vidi, vinci”

y vinió, vidió y vinció, o venció

si traducimos,

el espanto es el mismo.

Y el homo sapiens de Cro-Magnon

invitó a la fiesta a Herodes,

que comenzó a perseguir

a los inocentes, con la ayuda

de coimas

cómplices, impúdicas, obscenas,

e incineró de pronto, nuevamente,

los trozos de un mañana

dejándolos chamuscados,

o envenenados para siempre.

Herodes, ágil

huyó de allí con la desgracia pisándole los talones,

y nadie, nunca,

quiso darle un escarmiento,

por tanto escarnio, por tanto llanto

por tanto canto amputado

para siempre.

*Cromañon fue una discoteca ubicada en la ciudad de Buenos Aires. La noche del 30 de diciembre de 2004, durante un recital, un incendio, evitable, causó la muerte de 193 jóvenes dejando más de 1432 heridos. A esos chicos y a sus familiares, mi humilde homenaje.

IX

                                      

Cómo sigue la vida su paso firme

cómo detener el tiempo, 

                                cómo tratar que los días se vuelvan cómplices

   y hagan lo que deseo

      pero no por capricho,

                         sino por humanidad y por respeto

a la vida.

                Cómo cambiaría todo, se aboliría la mentira,

       las patéticas culpas que me dicen

                    que alguien “murió por mi”, si soy incapaz

   de dejar morir una mosca.

                                           

       Murió por mí pero me sigue espiando.

                                       

Las guerras y hasta la muerte resultarían abolidas.

                                          

    Sólo la vida seguiría su paso firme

       y aceptaría su invitación a vivirla

             aunque los vidrios sigan estallando.

                                            

Pese a todo,

   pese a tanto…

VIII

Me gusta mirar la lluvia cuando cae por mi ventana

aunque a veces, me parece

que nace en miles de ojos

y va muriendo en las bocas.

Que linda corre la lluvia

enredada en las pestañas.

¿La verás desde tu encierro

aunque esté libre tu alma?

Me gusta mirar la lluvia cuando de pronto se asoma

por agujeros del alma.

Me gusta que llueva libre

                                                    sin represiones,
                                            tan solo que caiga y caiga.

                                                 Me gusta cuando la lluvia,
                                                    de pronto es un aguacero
                                                        que nos salpica y empapa…

VII

Tal vez soñé con un sueño

carcomido de pasiones,

tal vez soñé un regreso

que no fue.

Sólo un réquiem de adioses

desesperados,

llegó a agitarme de pronto,

y me desperté del sueño

enredadita en pasiones.

VI (Manos)

Mira esa mano a lo lejos

nos llama, dime qué hacemos,

ella respondió que nada,

le respondí yo sí, puedo.

Vi a lo lejos otra mano, de pronto, que nos llamaba.

Ya eran dos, al rato otra,

y más acá en el silencio

seguían llamando las manos.

Manos blancas, manos negras,

manos mulatas, mil manos.

Ya dos mil, tres mil las manos

y el viento que se embravaba.

Salieron miles de  manos

de la entraña de la tierra,

y abrieron la puerta al trueno

que partió en dos la mañana.

Agitándose mis manos,

grité ¡ya voy, yo sí, puedo!

V

Se oyó un eco casi imperceptible

estallando aquella noche

y entonces,

entonces asomó el lucero.

Cuando la viuda lloraba

el muerto se quedó quieto

los huérfanos me preguntaron

¿Y ahora?

Encandiló la mañana, moría también la noche,

busqué debajo de un árbol

el nudo de las palabras

para explicar en murmullo

¡que había  nacido el recuerdo…!