Ya nace un Año Nuevo, de nosotros depende...

Que el año que ya está naciendo nos encuentre con la fuerza necesaria como para modificar todo lo que nos haga daño.

Que seamos capaces de dar vuelta las historias de odios y proyectos aniquiladores, pre establecidos, que invitan al funeral de los sueños.

Que sepamos rechazar el “canto de las sirenas” convirtiéndonos en Ulises en un mundo que apunta al sometimiento y la genuflexión, por medio del consumismo exacerbado que puso al mundo en peligro…

Que donde fuere que estalle una guerra nuestras voces tengan la fuerza suficiente para repudiarla.

Que podamos instalar la cultura en el espacio del que nunca debió haber sido desplazada. Recuperemos el culto a los códigos, el respeto, la solidaridad y exoneremos al individualismo.

Que tengamos la capacidad suficiente como para sentir el dolor del otro-otros- aunque no estemos padeciendo lo mismo. Que duelan todas las patrias en riesgo, que duela el encadenamiento de la libertad donde sea que la encadenen.

Que el “yo hice, yo dije, yo hablé, yo, yo, yo” de paso al NOSOTROS…

Que el color de la piel, el país de nacimiento, la discapacidad, la miseria, la orientación sexual, dejen de ser motivo de discriminación absurda, cómplice del espanto.

Que por fin y para siempre, seamos artífices, creadores, sostenedores y voceros de la Patria Grande Latinoamericana que nos una bajo una sola bandera: la soberanía y la justicia social con dignidad y equidad.

Que estos sueños no mueran siendo simplemente un deseo, de nosotros y nosotras depende, sólo se trata de hacer el esfuerzo en medio de tantos esfuerzos.

Que seamos capaces de dar aunque duela y no lo que nos sobra…

Brindaré por la esperanza, por el  mundo mejor que es posible y brindaré por los que no pueden brindar, que son muchos y duelen…

Con cariño sincero:

Nechi Dorado

Espera

Una noche de luna destapada

lo vio partir en su barcaza rumbo al mar eterno.

iba tallando cicatrices en las olas

y entre las redes enredando el miedo.

Ella quedó esperándolo en la orilla

besando su rosario de madera,

en cada cuenta enroscaba el frío

entretejido con esquirlas de silencio.

Supo del hambre brutal de aquellas olas,

anquilosó la fe, maldijo al miedo y a la vida,

convocó a los dioses de la espuma

antes de echarse a llorar, casi rendida.

-¡Maldita maldición la de ser pobre!-

gritó, aunque sólo la escuchó la arena.

Abofeteó su rostro un alga clandestina,

la salpicó una lluvia de ironía,

tomó gotas de mar entre sus dedos

para lanzar su pena a la deriva.

Hay veces...

                  

Hay veces que sentimos que el cielo nos abraza,
cuando encontramos seres que son como campanas
repicando en el alma.
Te agitan los latidos,  te hacen sentir de golpe
que al fin la soledad,
te dejó sola.

Hay veces que parece que la ternura quema
como un fuego sagrado,
que se vuelve  ardor dulce, promesas de mañanas,
una mano atrapando a la esperanza,
jugando a la rayuela en las arterias
hasta llegar al cielo de tu vida.

Si mantiene, esa gente, sus pasos cerca tuyo
verás que la alegría se amotina en trincheras,
convertida en el dogma leitmotiv de tu vida,
arco iris de flores resbalando despacio
por la montaña tibia de tu cuerpo encendido.

Es esa gente franca la que estrujará heridas,
que agitará tus días igual que si llevaras
un sol en tu bolsillo, sus rayos en el pelo,
en un mundo difícil, que se hace diferente.

Hay veces que esa gente te hará pensar, de pronto,
que decir “gracias” es poco,
que no contiene todo lo que sentís al verlas.
Que sólo siete  letras que forman la palabra
son huérfanas de fuerzas,
solitarias,
apenas son las letras con que alguien
pensó contener todo y no contuvo tanto.

Hay veces que esa gente  se queda para siempre
enredada en tu búnker oscuro de  pestañas,
dibujando sonrisas, acariciando el alma,
estallando en tus ojos, como brasas,
adoctrinando a tu fuego
hasta… ¡siempre!

¡¡¡12 de Octubre!!!

Recordemos aquel 12 de Octubre  cuando las bestias empuñando la cruz y la espada cometieron el  genocidio más grande de la historia.

NO lo celebremos, es día de memoria, respeto y duelo por nuestros hermanos indígenas asesinados en nombre de la civilización.

XIII

Hoy

Casas con rejas,

los botones mataron a las perillas,

los soldaditos murieron

en alguna guerra absurda, nacida

en el culo de una botella de whisky

de alguien que los mandó al frente

y se escondió como rata debajo de sus galones.

Muñecas de plástico, pelotas de plástico,

caras de plástico, almas de plástico.

Plástico, plástico, plástico.

Tele basura,

Las tareas, conectados a algún aparato

tecno si es que nos queda tiempo.

¿Chateamos loco? Total

no hay nadie en la casa, ni se enteran.

Las cuentas sin los deditos, con máquinas inteligentes.

Oraciones yo tengo, yo quiero, yo compro,

yo, yo, yo, el virus del yoísmo

¡Y la vacuna tan lejos!

Moda que nos uniforma, pantalones rotos

que se compran muy caros.

Oídos encerrados entre cables

de “high fidelity”

y el autismo ya no es enfermedad,

nos autistaron

tras auriculares de plástico,

otra vez, de plástico y alta

definición, indefinida.

Tomates con glifosato, fruta transgénica,

conservantes permitidos, colorante,

la fecha de vencimiento, en el dorso

del envase, junto a un código de barras

distintivo de monopolios

que nos explotan a vos, a mi, a nosotros.

Ya no más arruguitas, al tiempo lo detienen

droguerías en alza

con inyecciones de laboratorio

¿vivimos más o tan sólo

vamos muriendo de a poco?

¡Quién lo supiera!

                  

                   Los menores en la calle, en funerales de sueños,

quieren matarlos a todos,

si son jóvenes, son malos,

a menos que tengan plata o familia de renombre.

O transas con algún puntero.

A padres desocupados, la droga le quita

el hambre, a sus hijos.

A otros les da trabajo,

                   si la plata no alcanza… de algo hay que vivir

o morir

o hacer morir a otros con tal de estar mejor,

con tal de que dejen de sufrir

total,

ya, da lo mismo.

Murió don Juan,  murió por asesinato,

nadie nos dice

-Vaya tranquila señora.

Y la plata, doña reina del asco,

borrando el paso del tiempo

paralizando la sonrisa libre

que ahora está sujetada

estática, fría,

convertida en mueca de payaso absurdo,

copiando los rasgos a las muñecas de plástico.

Los “cerebros” del mundo celebran impávidos

el holocausto de las neuronas,

fallecidas en masa, a-se-si-na-das,

en esta guerra no declarada, inadvertida,

en la que no hay hospitales

para salvarlas de la metralla

de mensajes permanentes.

Mientras siguen estallando

como vidrios, los fragmentos

de ayeres despedazados

que alcanzaron a los “hoy”

agonizantes.

XII

 Ayer

                    

                 Casas sin rejas, abiertas,

perillas en la cocina, el baño,

los dormitorios,

los botones no manejaban todo,

tenían límites.

Soldaditos de plomo, muñecas de trapo,

pelotas de trapo, retazos

de algún vestido viejo de las abuelas.

Tele, un rato, primero los deberes de la escuela,

las cuentas con los deditos la mejor vitamina para las neuronas.

Oraciones a mano, sujeto –libre- y predicado,

guardapolvo almidonado para ir a la escuela del barrio,

pública, libre, desatada de dogmas

de culpas y mentiras.

                       Oídos atentos

escuchando a las calandrias, al viento,

a la mosca y su pegajoso tzzzz,

el crujir de la escarcha en las mañanas

de invierno, sin polución.

Y al peligro, si acaso anduviera suelto.

Mamá tendiendo la mesa, con olor a lavandina

y a vainilla y limón del bizcochuelo,

en sus manos ásperas de caricia tibia.

Cada día alguna arruga nueva

en su carita de luna, con ojazos de ternura.

Las arrugas, no ofendían, apenas producían

un mohín al asomarse de prepo,

eran el paso del tiempo que dejaba

sus huellas en su rostro de madre,

de hembra, compañera.

Los menores en la escuela,

a nadie se le ocurría que había que llevarlos presos.

Los padres, en el trabajo y nunca alcanzó la plata para

los trabajadores.

Nunca,

sobraba la honestidad y el calor en el hogar.

                 

                  -Don Juan, después se lo pago-

-Vaya tranquila, señora.

                    Día de cobro, algún lujo en la casa, todos juntos,

                  

                  -¿que le debo, Don Juan? Gracias por todo-

en un altar la palabra, no había mejor garantía

era el  culto de respeto, y gracias un cascabel

que alimentaba a la vida.

XI

Si fuera cierto que lo que es negro es malo
y lo blanco aseguran que es sagrado,
si fuera cierto que lo derecho es razonable
y lo izquierdo de siniestro lo pintaron,
quiero salir del esquema establecido
quiero romper las reglas que instalaron.

Quisiera hacer pedazos el cinismo,
destapando la verdad en cualquier lado.

Aunque los vidrios sigan estallando…

X (¿te acordás de Cromañon?)

Antes de llegar, la muerte,

lanzó fuegos de artificio para  su entrada triunfal.

En un momento, arrasó con cientos

que reían, como se ríe a esa edad,

cuando la vida invita a saborearla.

Y dejó a otros cientos como para que cuenten

que una noche pasó y se llevó todo

lo que quiso,

para que cuenten, que tiene amigos poderosos

que le permiten ser dueña y señora del destino,

igual que en otra época.

La muerte propaga y exacerba

el trono sacrosanto de la propiedad privada.

Frotó sus huesudas manos al grito de

“vini, vidi, vinci”

y vinió, vidió y vinció, o venció

si traducimos,

el espanto es el mismo.

Y el homo sapiens de Cro-Magnon

invitó a la fiesta a Herodes,

que comenzó a perseguir

a los inocentes, con la ayuda

de coimas

cómplices, impúdicas, obscenas,

e incineró de pronto, nuevamente,

los trozos de un mañana

dejándolos chamuscados,

o envenenados para siempre.

Herodes, ágil

huyó de allí con la desgracia pisándole los talones,

y nadie, nunca,

quiso darle un escarmiento,

por tanto escarnio, por tanto llanto

por tanto canto amputado

para siempre.

*Cromañon fue una discoteca ubicada en la ciudad de Buenos Aires. La noche del 30 de diciembre de 2004, durante un recital, un incendio, evitable, causó la muerte de 193 jóvenes dejando más de 1432 heridos. A esos chicos y a sus familiares, mi humilde homenaje.