8 de Marzo "Día Internacional de la Mujer Trabajadora"

A todas las Mujeres que fueron y son capaces de luchar por sus derechos y el respeto dentro de sus respectivas sociedades, mi saludo de Mujer que incentiva la memoria.

Deseando que esta fecha no se convierta en un día de fiesta,  como tantos otros, sino que contenga su verdadera esencia de  conmemoración, reflexión, lucha y recuerdo por las que dieron su vida para que este día sea conmemorado en el mundo.

                                

MUJER

Somos obras perfectas de la naturaleza

que no logre el olvido asesinar nuestra esencia.

Somos fuente de vida, somos fuente de historia,

volamos con el viento dejando la semilla

como brote de sueños

de amor y de esperanza.

Vamos juntas con “ellos”, nuestros padres, hermanos,

compañeros, los hijos, a sembrar madrugadas,

germinando en la tierra la esperanza y la gloria.

Somos obras perfectas de la naturaleza

si logramos que nunca nos disfracen la historia
                      

con máscaras perversas.

Canto de amor al niño tarefero

Es pequeñito, tiene sus ojos tan tristes

como esperanza abortada por decreto.

En la ciudad encandilada por luces de neones

encontró su escondite, una bandada

de ángeles huyentes

de aquella realidad obscena, lacerante.

El niño empieza su tarea entre las hojas

como duende extraditado de los campos a destiempo,

condenado por un dios incompetente.

Como cíclope emergiendo del fondo de la tierra,

Eclipsándole el calor al sol ardiente,

el niño tarefero cava la tumba de su infancia

a un costado  reseco del camino.

El niño sale a quebrar, casi quebrado ,

las hojas verdes,  en los yerbatales.

Hambreado, carga fardos de dolor en sus espaldas,

mientras  ara los rastrojos del olvido

que lo arrastran a los brazos de una muerte

incipiente, evitable, descarnada.

El sol desbrilla avergonzado en las mañanas

montado  sobre el  firmamento del escarnio.

Sobre un cielo de luto que se traga las lágrimas

haciendo que el llanto muera en las gargantas tibias

de la nada.

Entre las nervaduras de la caá *, trabaja el niño,

devorado por un rayo de atropellos,

controlado por los ojos del capanga*

que no le pierden pisada.

Canta canciones de cristal, el niño en la tarefa,

apenas , horas antes de su muerte.

*Caá: en guaraní hierba o planta que se utiliza para el mate en varios países suramericanos.

*Capanga: capataz.

A mi niña Paloma

Apenas te imagino, niña Paloma.

Niña a la que no pude mecer su cuna,

ni descifrar sus desvelos o besar su frente,

iluminarme con su sonrisa de oro  y sus destellos.

¡Niña Paloma!

Quisiera ser el viento a favor que eleve tu vuelo,

la nube que te cubra si te asalta el miedo,

la estrella que detenga el filo que te hiera

la palabra concisa, que devele un misterio.

Enroscarme en el aire, si sopla a contramano

queriendo convocarte hacia la oscuridad,

hacia el lamento.

Quisiera ser tu manantial y tu desierto,

la levadura de tu pan, la vianda de tu aliento.

El brillo de tu luna, tu error, tu acierto.

Si un día tuvieras hambre de  palabras

quisiera romper la huelga, llenar la ausencia,

tapando cada agujero de tu alma.

Encordelar el potro de  todas tus tristezas

para que nada te arrastre, hacia la mansedumbre,

ni al despecho.

Quisiera volverme olivo,  senda de caramelo,

almíbar de tu voz, brisa de lluvia

guía de tu paso firme, al rozar tu suelo.

Mi niña Paloma, crece, agita tu vuelo

que mis latidos te siguen hasta en la ausencia.

¡Enciéndanse tus soles, dancen luceros

cuando tus alas vuelen libres, hacia el tiempo!

Tal vez ,entonces, ya pueda conocerte…

Creo que hablo de amor, de todos modos

Pensaba hablar de amor,

contar, por ejemplo, que espero su regreso,

que extraño su mirada, sus pasos por la sala,

o que la luna brilla menos, por su ausencia.

Eros se acurrucó en mi alma 

haciéndose a un costado de repente,

o acaso Tánatos arrebató el espacio,

con su fría indiferencia, prepotente…

Sin embargo, creo que hablo de amor, de todos modos,

mientras sigo extrañando su mirada.

Hablo  con otra forma de pasión, que también duele,

hasta volverse quiste en las entrañas,

como metástasis que envuelve los sentidos,

cuando aplica machetazos la miseria.

Otra vez ésa, espectro recurrente,

como un estigma que me sigue donde vaya,

quiero pensar en él, pero la encuentro a ella

o será que sin quererlo elijo desnudarla.

Hace calor, acá, estalló el verano,

Eros lloró  cuando explotó cuatro veces, el espanto,

por ocho ojazos negros, que fueron casi nada,

como espinas ensartadas en la médula del tiempo.

Como un desguace de carne acumulada

en el desarmadero de la  infancia.

Esos ojos aturdían el silencio, crujían nudos  en

sus panzas llenas de aire,

fueron sus piececitos de huesos quebradizos

los que buscaron el apoyo de una piedra que no estaba.

¡Tenían monedas de lástima en sus manos

mientras seguía estallando este verano!

Del otro lado del camino,

donde las huellas se vuelven luto de repente,

la infamia de una tosquera abandonada

se atragantó con la luz de sus miradas.

¡Y devoró a esos niños de mi tierra

que  ya eran invisibles para tantos…!

¡Los niños pedían pan, tan solo eso

y nadie pudo sostener sus pasos!

El útero del mundo , indiferente,

sólo supo de ellos por recuadros

en  algunos periódicos, de grupos millonarios

que jamás  hicieron nada por salvarlos.

Hace calor, acá, estalló el verano.

Sigo extrañando sus pasos por la sala,

sin embargo, creo que hablo de amor, de todos modos

aunque no sea de aquel amor, que siga hablando.

Juana

Era una noche triste, desbocada,

dejó a los niños durmiendo bajo el techo de paja

donde alimañas hicieran su nido desparejo.

Juana entretejió su trenza y la enroscó en su espalda

color de tierra, color de pueblo marginado,

donde precoces surcos, acusaban una edad apresurada.

Ella sabía que decir no, era un verdugo cercenador de vida,

asesino de estrellas, de alboradas,

asesino de todo.

                        Asesino.

Ante su paso, frotándose las manos

el proxeneta ladino, prepotente,

preparando  caricias no deseadas

producto del instinto exultante

de las fieras,

frenó su paso,

con el concepto del “patrón” cazando presas,

como dueño feroz de madrugadas.

Juana fue p’a la maquila engullidora

secándose una lágrima furtiva,

odió el dolor que como ataque de dioses

del averno,

contaminó su cuerpo llenándolo de heridas.

Juana perdió las hojas de su historia

entre los hilos de la tela ajada.

A la mañana siguiente, un arco iris

iluminó su cadáver

que aún hablaba,

como el de tantas Juanas

hoy en día…

Ya nace un Año Nuevo, de nosotros depende...

Que el año que ya está naciendo nos encuentre con la fuerza necesaria como para modificar todo lo que nos haga daño.

Que seamos capaces de dar vuelta las historias de odios y proyectos aniquiladores, pre establecidos, que invitan al funeral de los sueños.

Que sepamos rechazar el “canto de las sirenas” convirtiéndonos en Ulises en un mundo que apunta al sometimiento y la genuflexión, por medio del consumismo exacerbado que puso al mundo en peligro…

Que donde fuere que estalle una guerra nuestras voces tengan la fuerza suficiente para repudiarla.

Que podamos instalar la cultura en el espacio del que nunca debió haber sido desplazada. Recuperemos el culto a los códigos, el respeto, la solidaridad y exoneremos al individualismo.

Que tengamos la capacidad suficiente como para sentir el dolor del otro-otros- aunque no estemos padeciendo lo mismo. Que duelan todas las patrias en riesgo, que duela el encadenamiento de la libertad donde sea que la encadenen.

Que el “yo hice, yo dije, yo hablé, yo, yo, yo” de paso al NOSOTROS…

Que el color de la piel, el país de nacimiento, la discapacidad, la miseria, la orientación sexual, dejen de ser motivo de discriminación absurda, cómplice del espanto.

Que por fin y para siempre, seamos artífices, creadores, sostenedores y voceros de la Patria Grande Latinoamericana que nos una bajo una sola bandera: la soberanía y la justicia social con dignidad y equidad.

Que estos sueños no mueran siendo simplemente un deseo, de nosotros y nosotras depende, sólo se trata de hacer el esfuerzo en medio de tantos esfuerzos.

Que seamos capaces de dar aunque duela y no lo que nos sobra…

Brindaré por la esperanza, por el  mundo mejor que es posible y brindaré por los que no pueden brindar, que son muchos y duelen…

Con cariño sincero:

Nechi Dorado

Espera

Una noche de luna destapada

lo vio partir en su barcaza rumbo al mar eterno.

iba tallando cicatrices en las olas

y entre las redes enredando el miedo.

Ella quedó esperándolo en la orilla

besando su rosario de madera,

en cada cuenta enroscaba el frío

entretejido con esquirlas de silencio.

Supo del hambre brutal de aquellas olas,

anquilosó la fe, maldijo al miedo y a la vida,

convocó a los dioses de la espuma

antes de echarse a llorar, casi rendida.

-¡Maldita maldición la de ser pobre!-

gritó, aunque sólo la escuchó la arena.

Abofeteó su rostro un alga clandestina,

la salpicó una lluvia de ironía,

tomó gotas de mar entre sus dedos

para lanzar su pena a la deriva.