Creo que hablo de amor, de todos modos

Pensaba hablar de amor,

contar, por ejemplo, que espero su regreso,

que extraño su mirada, sus pasos por la sala,

o que la luna brilla menos, por su ausencia.

Eros se acurrucó en mi alma 

haciéndose a un costado de repente,

o acaso Tánatos arrebató el espacio,

con su fría indiferencia, prepotente…

Sin embargo, creo que hablo de amor, de todos modos,

mientras sigo extrañando su mirada.

Hablo  con otra forma de pasión, que también duele,

hasta volverse quiste en las entrañas,

como metástasis que envuelve los sentidos,

cuando aplica machetazos la miseria.

Otra vez ésa, espectro recurrente,

como un estigma que me sigue donde vaya,

quiero pensar en él, pero la encuentro a ella

o será que sin quererlo elijo desnudarla.

Hace calor, acá, estalló el verano,

Eros lloró  cuando explotó cuatro veces, el espanto,

por ocho ojazos negros, que fueron casi nada,

como espinas ensartadas en la médula del tiempo.

Como un desguace de carne acumulada

en el desarmadero de la  infancia.

Esos ojos aturdían el silencio, crujían nudos  en

sus panzas llenas de aire,

fueron sus piececitos de huesos quebradizos

los que buscaron el apoyo de una piedra que no estaba.

¡Tenían monedas de lástima en sus manos

mientras seguía estallando este verano!

Del otro lado del camino,

donde las huellas se vuelven luto de repente,

la infamia de una tosquera abandonada

se atragantó con la luz de sus miradas.

¡Y devoró a esos niños de mi tierra

que  ya eran invisibles para tantos…!

¡Los niños pedían pan, tan solo eso

y nadie pudo sostener sus pasos!

El útero del mundo , indiferente,

sólo supo de ellos por recuadros

en  algunos periódicos, de grupos millonarios

que jamás  hicieron nada por salvarlos.

Hace calor, acá, estalló el verano.

Sigo extrañando sus pasos por la sala,

sin embargo, creo que hablo de amor, de todos modos

aunque no sea de aquel amor, que siga hablando.